Summer night

Por entre essa janela aberta, aquela que raramente abres para o mundo, contemplas a escuridão da noite com uma minúcia compulsiva. O vento ameno de mais uma noite de Verão afaga-te o rosto, mas nem isso te doma a inquietação pois, como dizia o outro, não há estrelas no céu. E perguntas-te quanto daquele vazio é teu também enquanto procuras desesperadamente por um sinal de luz, por mais ínfimo que seja, na vã esperança de que o breu da tua noite não dependa somente de ti.

Sick of it

Se há coisa que me irrita nas pessoas é a necessidade que têm de valorizar o oculto, de desconfiarem da ciência e ao mesmo tempo acreditarem cegamente em tudo o que é inexplicável. Tira-me do sério a confiança exacerbada em bruxos, videntes, parapsicólogos, curandeiros, virtuosos, massagistas de credenciais duvidosas, e quaisquer outras designações sinónimas de charlatões, que prometem a resolução de todos os males de forma milagrosa ou através de produtos de origem não divulgada mas que são extremamente seguros pois são "naturais".

Felizmente existem por aí pessoas muito mais eloquentes que eu, e que tendo esta mesma frustração, a sabem expressar de forma muito mais genial. Senhoras e senhores, Tim Minchin:

Obrigado ao T. por mo dar a conhecer!

A abusar da sorte

É a segunda proposta de emprego, antes de terminar o curso, que recebo num espaço de meses. É a segunda proposta que recuso. E sempre a mesma razão: o timing não é o melhor, a prioridade neste momento é outra.
E das duas vezes achei que me iria arrepender no futuro quando já não existirem desculpas com as quais possa manter este complexo de Peter Pan.
Vamos ver.

E uma cabeçada na parede, não vai?

Porque há dias em que apetece mandar tudo à merda, virar costas e pôr-me a andar.

É a pura da loucura

Sem ninguém esperar, Portugal fez espectáculo frente à Coreia do Norte. Vitória por 7-0.

E eu, no meio disto tudo, acho é interessante como no futebol as pessoas passam de bestas a bestiais, e vice-versa, com tremenda rapidez.

(A aguardar por vídeo com a Geografia correcta)

Pequeno atrevimento

Não sou poeta. Digo-o com determinada convicção.
Não sei cantar o amor,
nem talento tenho para expressar a dor.
As palavras para mim mais não são
do que a directa transposição
desta que é a dura realidade.
Tão minha. Tão crua.
Tão nua.



(Porque os poetas, os puros, estão à minha volta. E é um privilégio poder "beber" deles)

Idiotices

Sei que estou gordo quando, ao inclinar-me ligeiramente para um dos lados, parto a cadeira de escritório em que estou sentado.

Os loucos somos nós?

Lá no fundo, os loucos só querem que alguém os ouça. E por vezes descobrimos mais no discurso incoerente de um velho louco do que numa vida inteira de falsa sanidade.
Ontem a vida fez-nos o favor de nos abalroar da forma mais profética que conhece. E eu sinto que tive perante mim o conhecimento do mundo. Mas não sei se aprendi alguma coisa com ele, pois estou ainda atordoado com as pequenas grandes pérolas de sabedoria intrinsecamente espalhadas na sua loucura.

«O meu pai foi rei... e eu também. Éramos pastores.»

"Quando eu quis falar, ela pôs-se a andar..."

"...tal o medo de ficar doente!"

Diabo na Cruz. Bico de um prego.